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Desde Santa Clara, Cuba.

Por Pedro de la Hoz

Algunos de los sueños de Nadine Gordimer se han cumplido; otros no. Vio el fin del oprobioso régimen del apartheid en Sudáfrica, en medio de una lucha que le valió el rechazo de la oligarquía y los medios a su servicio, que no podían concebir que una mujer blanca, de indudable talento, se situara en la otra orilla. Ha alcanzado en vida la gloria de ser considerada como una de las figuras principales de la literatura mundial, coronada por el Premio Nobel.

Pero no ha dejado de soñar ni de luchar. Le duele y combate las desventajas sociales que aún padecen quienes fueron largamente segregados y oprimidos; se preocupa por erradicar la nefasta herencia que dejó el apartheid en comunidades donde prevalece la xenofobia, y en otro orden, quisiera ver una África donde no exista la intromisión de los intereses imperiales y de las antiguas metrópolis.

Esta Nadine Gordimer que pasea por el ámbito de La Cabaña, invitada especialmente a la XIX Feria Internacional del Libro Cuba 2010, es la coherencia en persona. El compromiso de su escritura es inseparable al compromiso de su voz.

Ayer sábado sostuvo un encuentro con los lectores —a las 2:30 p.m. en la sala Nicolás Guillén—, quienes pudieron acceder a la edición cubana de Un capricho de la Naturaleza (Arte y Literatura).

Esa novela fue escrita en 1987. Su protagonista, Hilella, una muchacha que contrae matrimonio con un político cuya única divisa moral es la acumulación de poder a toda costa, le permite a la autora desarrollar un carácter que funciona como una especie de conciencia crítica, a la vez, penetrar con agudeza en la psicología social de los estratos que confluyen en la vida contemporánea de un país postcolonial.

Como dato curioso, la novelista, en una escena de la narración, se anticipó tres años a la realidad que llevó a Nelson Mandela a ser el primer presidente negro de Sudáfrica.

La Gordimer llegó a ese texto con una obra anterior consolidada. Novelas como Un huésped de honor (1970) y sobre todo El conservador (1974) habían ganado el favor de los lectores y de la crítica, y al mismo tiempo, habían hecho visible su extraordinaria solvencia para articular historias contadas de manera sobria y consistente con una proyección social emancipadora.

Todo ello fue logrado pese a las restricciones que padeció. En una entrevista publicada hace apenas unos días por La Jiribilla, ella recordaba cómo "durante el apartheid, tres de mis novelas fueron prohibidas, así como una recopilación de poesía de escritores negros, la cual reuní y edité; ediciones de mis libros prohibidos fueron introducidas de contrabando y fueron muy bien recibidas por los sudafricanos, incluyendo a Nelson Mandela, a quien le hicieron llegar un ejemplar de la novela Burger’s Daughter en la prisión Robben Island".

Estar en Cuba, para Nadine Gordimer, es también un acto de reafirmación solidaria. Ha sido claramente concluyente: "A Cuba se le debe dejar ser lo que es y quiere ser. El bloqueo debe cesar".

(Fuente: www.granma.co.cu)

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Un cuento de Juan José Arreola*

Señora ama de casa: convierta usted en fuerza motriz la vitalidad de sus niños. Ya tenemos a la venta el maravilloso Baby H.P., un aparato que está llamado a revolucionar la economía hogareña.

El Baby H.P. es una estructura de metal muy resistente y ligera que se adapta con perfección al delicado cuerpo infantil, mediante cómodos cinturones, pulseras, anillos y broches. Las ramificaciones de este esqueleto suplementario recogen cada uno de los movimientos del niño, haciéndolos converger en una botellita de Leyden que puede colocarse en la espalda o en el pecho, según necesidad. Una aguja indicadora señala el momento en que la botella está llena. Entonces usted, señora, debe desprenderla y enchufarla en un depósito especial, para que se descargue automáticamente. Este depósito puede colocarse en cualquier rincón de la casa, y representa una preciosa alcancía de electricidad disponible en todo momento para fines de alumbrado y calefacción, así como para impulsar alguno de los innumerables artefactos que invaden ahora los hogares.

De hoy en adelante usted verá con otros ojos el agobiante ajetreo de sus hijos. Y ni siquiera perderá la paciencia ante una rabieta convulsiva, pensando en que es una fuente generosa de energía. El pataleo de un niño de pecho durante las veinticuatro horas del día se transforma, gracias al Baby H.P., en unos inútiles segundos de tromba licuadora, o en quince minutos de música radiofónica.

Las familias numerosas pueden satisfacer todas sus demandas de electricidad instalando un Baby H.P. en cada uno de sus vástagos, y hasta realizar un pequeño y lucrativo negocio, trasmitiendo a los vecinos un poco de la energía sobrante. En los grandes edificios de departamentos pueden suplirse satisfactoriamente las fallas del servicio público, enlazando todos los depósitos familiares.

El Baby H.P. no causa ningún trastorno físico ni psíquico en los niños, porque no cohíbe ni trastorna sus movimientos. Por el contrario, algunos médicos opinan que contribuye al desarrollo armonioso de su cuerpo. Y por lo que toca a su espíritu, puede despertarse la ambición individual de las criaturas, otorgándoles pequeñas recompensas cuando sobrepasen sus récords habituales. Para este fin se recomiendan las golosinas azucaradas, que devuelven con creces su valor. Mientras más calorías se añadan a la dieta del niño, más kilovatios se economizan en el contador eléctrico.

Los niños deben tener puesto día y noche su lucrativo H.P. Es importante que lo lleven siempre a la escuela, para que no se pierdan las horas preciosas del recreo, de las que ellos vuelven con el acumulador rebosante de energía.

Los rumores acerca de que algunos niños mueren electrocutados por la corriente que ellos mismos generan son completamente irresponsables. Lo mismo debe decirse sobre el temor supersticioso de que las criaturas provistas de un Baby H.P. atraen rayos y centellas. Ningún accidente de esta naturaleza puede ocurrir, sobre todo si se siguen al pie de la letra las indicaciones contenidas en los folletos explicativos que se obsequian en cada aparato.

El Baby H.P. está disponible en las buenas tiendas en distintos tamaños, modelos y precios. Es un aparato moderno, durable y digno de confianza, y todas sus coyunturas son extensibles. Lleva la garantía de fabricación de la casa J.P. Mansfield & Sons, de Atlanta.

(Tomado de http://www.ciudadseva.com)

* Juan José Arreola Zúñiga (Zapotlán el Grande —hoy Ciudad Guzmán—, Jalisco, 21 de septiembre de 1918-Guadalajara, Jalisco, 3 de diciembre de 2001) fue escritor, académico y editor.

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Por Octavio Paz*

Dos cuerpos frente a frente
son a veces dos olas
y la noche es océano.

* Nació el 31 de marzo de 1914 en Mixcoac (Distrito Federal de México). Tras una larga enfermedad, falleció en la ciudad de México, el 20 de abril de 1998.

Por Mario Benedetti

Olegario no sólo fue un as del presentimiento, sino que además siempre estuvo muy orgulloso de su poder. A veces se quedaba absorto por un instante, y luego decía: "Mañana va a llover". Y llovía. Otras veces se rascaba la nuca y anunciaba: "El martes saldrá el 57 a la cabeza". Y el martes salía el 57 a la cabeza. Entre sus amigos gozaba de una admiración sin límites.

Algunos de ellos recuerdan el más famoso de sus aciertos. Caminaban con él frente a la Universidad, cuando de pronto el aire matutino fue atravesado por el sonido y la furia de los bomberos. Olegario sonrió de modo casi imperceptible, y dijo: "Es posible que mi casa se esté quemando".

Llamaron un taxi y encargaron al chofer que siguiera de cerca a los bomberos. Éstos tomaron por Rivera, y Olegario dijo: "Es casi seguro que mi casa se esté quemando". Los amigos guardaron un respetuoso y afable silencio; tanto lo admiraban.

Los bomberos siguieron por Pereyra y la nerviosidad llegó a su colmo. Cuando doblaron por la calle en que vivía Olegario, los amigos se pusieron tiesos de expectativa. Por fin, frente mismo a la llameante casa de Olegario, el carro de bomberos se detuvo y los hombres comenzaron rápida y serenamente los preparativos de rigor. De vez en cuando, desde las ventanas de la planta alta, alguna astilla volaba por los aires.

Con toda parsimonia, Olegario bajó del taxi. Se acomodó el nudo de la corbata, y luego, con un aire de humilde vencedor, se aprestó a recibir las felicitaciones y los abrazos de sus buenos amigos.

(Tomado de http://www.ciudadseva.com)

Por Mario Benedetti

Se trataba de un muchacho corriente: en los pantalones se le formaban rodilleras, leía historietas, hacía ruido cuando comía, se metía los dedos en la nariz, roncaba en la siesta, se llamaba Armando Corriente en todo menos en una cosa: tenía Otro Yo.

El Otro Yo usaba cierta poesía en la mirada, se enamoraba de las actrices, mentía cautelosamente, se emocionaba en los atardeceres. Al muchacho le preocupaba mucho su Otro Yo y le hacía sentirse incómodo frente a sus amigos. Por otra parte, el Otro Yo era melancólico, y debido a ello, Armando no podía ser tan vulgar como era su deseo.

Una tarde Armando llegó cansado del trabajo, se quitó los zapatos, movió lentamente los dedos de los pies y encendió la radio. En la radio estaba Mozart, pero el muchacho se durmió. Cuando despertó, el Otro Yo lloraba con desconsuelo. En el primer momento, el muchacho no supo qué hacer, pero después se rehizo e insultó concienzudamente al Otro Yo. Este no dijo nada, pero a la mañana siguiente se había suicidado.

Al principio la muerte del Otro Yo fue un rudo golpe para el pobre Armando, pero enseguida pensó que ahora sí podría ser enteramente vulgar. Ese pensamiento lo reconfortó.

Sólo llevaba cinco días de luto, cuando salió a la calle con el propósito de lucir su nueva y completa vulgaridad. Desde lejos vio que se acercaban sus amigos. Eso le llenó de felicidad e inmediatamente estalló en risotadas.

Sin embargo, cuando pasaron junto a él, ellos no notaron su presencia. Para peor de males, el muchacho alcanzó a escuchar que comentaban: «Pobre Armando. Y pensar que parecía tan fuerte y saludable».

El muchacho no tuvo más remedio que dejar de reír y, al mismo tiempo, sintió a la altura del esternón un ahogo que se parecía bastante a la nostalgia. Pero no pudo sentir auténtica melancolía, porque toda la melancolía se la había llevado el Otro Yo. 

(Tomado de http://www.ciudadseva.com) 

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Con motivo de cumplirse este 19 de mayo el aniversario 114 de la caída de José Martí, en Dos Ríos, ofrecemos este poema dedicado al Apóstol por Antonio Guerrero Rodríguez.

En tus versos crecí, con alma pura;
de niño te adoré, como a un padre;
a tu vigencia eterna mi corazón se abre
con tu ejemplo de amor y de bravura.

Podrá tener un monstruo en sus entrañas
preso mi cuerpo, si en su vientre habito,
pero mi pensamiento es libre, con el grito
de libertad que nace en tus montañas.

Tomado de: Desde mi altura (selección de poemas)

Si pudiera vivir nuevamente mi vida,
en la próxima trataría de cometer más errores.
No intentaría ser tan perfecto, me relajaría más.
Sería más tonto de lo que he sido,
de hecho tomaría muy pocas cosas con seriedad.
Sería menos higiénico.
Correría más riesgos,
haría más viajes,
contemplaría más atardeceres,
subiría más montañas, nadaría más ríos.
Iría a más lugares adonde nunca he ido,
comería más helados y menos habas,
tendría más problemas reales y menos imaginarios.

Yo fui una de esas personas que vivió sensata
y prolíficamente cada minuto de su vida;
claro que tuve momentos de alegría.
Pero si pudiera volver atrás trataría
de tener solamente buenos momentos.

Por si no lo saben, de eso está hecha la vida,
sólo de momentos; no te pierdas el ahora.

Yo era uno de esos que nunca
iban a ninguna parte sin un termómetro,
una bolsa de agua caliente,
un paraguas y un paracaídas;
si pudiera volver a vivir, viajaría más liviano.

Pero ya ven, tengo 85 años...
y sé que me estoy muriendo.

Confesiones de Yamil Díaz Gómez, joven autor santaclareño

Por Laidi Fernández de Juan

El periodista, narrador, poeta y editor Yamil Díaz Gómez (Santa Clara, 1971), ganador de importantes premios literarios, entre los que se destaca el del certamen Fundación de la Ciudad de Santa Clara —lo ha obtenido en cinco ocasiones—, es uno de nuestros más versátiles autores.

Ha publicado los poemarios Apuntes de mambrú, El flautista en la cruz, Soldado desconocido, Fotógrafo en posguerra y La guerra queda lejos; los libros para niños En el buzón del jardín y Lluvia, así como varios volúmenes que forman parte de una pentalogía: Crónicas martianas, Los dioses verdaderos, Ese jardín perdido, Después del huracán, y su libro más reciente, La calle de los oficios, obtuvo el Premio Memoria en el año 2006 —fue convocado por el Centro Cultural Pablo de la Torriente Brau y publicado bajo el sello editorial de esa institución. Yamil es uno de los imprescindibles en el panorama cultural cubano actual y, ciertamente, el anfitrión natural de la poesía santaclareña. Es un placer inmenso que acceda a responder estas preguntas para El Tintero, publicación que se honra con su presencia.

—Tu libro más reciente está integrado por varias entrevistas. ¿Significa que regresas a tu oficio de periodista?

—La verdad es que en 1994 me dieron el título de periodista, pero nunca he creído ni remotamente tener el «oficio de periodista». Soy un escritor que se vale lo mismo de los géneros «literarios» que de los «periodísticos» para intentar hacer literatura.

—¿Piensas continuar ampliando el horizonte de esas entrevistas; harás unas nuevas, o interrumpes ese trabajo para regresar a tu poesía?

—Por ahora no puedo pensar en esa «segunda parte» que tanto me han reclamado, desde un intelectual de primera como Pedro Pablo Rodríguez, hasta algún coterráneo para quien La calle de los oficios es el tercer o cuarto libro que lee en toda su vida. Estoy metido de pies y manos en un «megaproyecto» que se desgajará en cuatro libros sobre José Martí y no me atrevo ni siquiera a pensar en otra cosa.

—Se ha dicho que tu obra está caracterizada por varias obsesiones. Entre estas, José Martí y los poetas cubanos...

—Estoy de acuerdo, siempre que acotemos que se trata de obsesiones presentes en lo publicado hasta aquí, porque no pienso pasar el resto de mi existencia escribiendo sobre lo mismo. También está la obsesión de la guerra, en mi trilogía poética, tema que espero haber abandonado para siempre. Y creo que al cerrar la pentalogía periodística que comenzó con la primera edición de Crónicas martianas y cierra precisamente con La calle... les voy a dar largo descanso a mi ciudad y al tema de los poetas cubanos.

—¿Vinculas el hecho de haber nacido y vivir en Santa Clara a tu incansable producción literaria, o crees que en cualquier otro lugar serías capaz de escribir con igual tesón?

—El mismo amor que he puesto al escribir sobre mi natal Santa Clara, lo puse al escribir sobre París, donde apenas estuve siete días. En cualquier otro lugar, yo habría sido cualquier otro escritor. Si he dedicado ¿tantas? páginas a Santa Clara será porque es aquí donde han transcurrido más horas de mi vida. Amo a su gente y su dinámica cultural, pero en sí a esta ciudad, como ente físico —sin mar y sin un sitio pisado por Martí— no le hallo encanto alguno.

—Quisiera, en honor a la amistad que nos une desde hace tantos años, hicieras unas confesiones. Se sabe de tu devoto, casi fanático, interés por el béisbol. ¿Realmente consideras que ese deporte se vincula de algún modo con tu particular manera de asumir la poesía, o son afinidades independientes?

—Mi inolvidable profesor en la Universidad de La Habana, Salvador Redonet (el Redo), decía que las partes del argumento se cumplen lo mismo en una novela que en una receta de cocina. Yo las veo también en un juego de béisbol. Así que en última instancia disfruto de un buen juego como de un buen texto narrativo: en ambos casos hay conflicto y hay clímax y hay ficción, pues esos falsos enemigos del terreno pudieran terminar la noche juntos en un bar... Te juro, Laidi de mi alma, que si hubiese tenido la oportunidad de lanzar una final Villa Clara-Industriales y dar un juego perfecto en el Latino, jamás hubiese escrito media línea.

(Tomado de www.juventudrebelde.cu)

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Marqués de Sade*

Resulta bastante curiosa la idea que algunas personas piadosas tienen de las blasfemias. Creen que ciertas letras del alfabeto, ordenadas de una forma o de otra, pueden, en uno de esos sentidos, lo mismo agradar infinitamente al Eterno como, dispuestas en otro, ultrajarle de la forma más horrible, y sin lugar a dudas ese es uno de los más arraigados prejuicios que ofuscan a la gente devota.

A la categoría de las personas escrupulosas en lo que respecta a las "b" y a las "f" pertenecía un anciano obispo de Mirepoix, que a comienzos de este siglo pasaba por ser un santo. Cuando un día iba a ver al obispo de Pamiers, su carroza se atascó en los horribles caminos que separan esas dos ciudades: por más que lo intentaron los caballos no podían hacer más.

—Monseñor —exclamó al fin el cochero, a punto de estallar—, mientras permanezca ahí mis caballos no podrán dar un paso.

—¿Y por qué no? —contestó el obispo.

—Porque es absolutamente necesario que yo suelte una blasfemia y Vuestra Ilustrísima se opone a ello; así, pues, haremos noche aquí si no me lo permite.

—Bueno, bueno —contestó el obispo, zalamero, santiguándose—, blasfema, pues, hijo mío, pero lo menos posible.

El cochero blasfema, los caballos arrancan, monseñor sube de nuevo... y llegan sin novedad.

FIN

* Donatien Alphonse François de Sade, más conocido por su título de Marqués de Sade y llamado por sus admiradores "el Divino Marqués", nació en París el 2 de junio de 1740. Escritor y filósofo, autor de varias novelas. Murió el 2 de diciembre de 1814.

(Tomado de http://www.ciudadseva.com/textos/cuentos/fran/sade/obispo.htm)

Por Déborah García Morales

Poetisa, diseñadora y editora villaclareña. Nació en Santa Clara, el 22 de diciembre de 1971. Es licenciada en Ciencias Farmacéuticas en la Universidad Central de Las Villas (1994).

Yo no sé si otros días contigo se disuelvan / en otros y otros días, como el agua en el agua, / no sé si otras caricias perderán sus contornos / o pueda la memoria de mi piel dilatarse / para que no se pierdan tu mirada, tu beso. / Yo no sé ni siquiera si habrá un día siguiente / o despierte mañana en el revés del tiempo / perdida y con tu ausencia, desandando el recuerdo. / Pero si algo es seguro, definitivamente, / es que ese andar tus manos por la piel / de mis hombros, / ese soltarse mi alma de mí para ir contigo, / ese golpe de sangre y el vértigo en tu boca / son ya uno de esos pocos sitios que uno recuerda / cuando empiezan los días a hundirse en el olvido.