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Desde Santa Clara, Cuba.

Augusto Monterroso Bonilla nació el 21 de diciembre de 1921 en Tegucigalpa, Honduras. La década de los noventa le traerá varios premios y distinciones honoríficas, entre los que sobresalen la Orden Miguel Ángel Asturias y el Quetzal de Jade Maya, de la Asociación de Periodistas de Guatemala; y en México, el Premio de Literatura Latinoamericana y del Caribe Juan Rulfo. En el año 2000 se le concede el Premio Príncipe de Asturias de las Letras por su brillante carrera literaria. Hasta su muerte, acaecida en Ciudad de México en la noche del 8 de febrero de 2003, estuvo trabajando en la segunda parte de sus memorias, que comprenden desde los 16 hasta los 22 años de edad. A continuación ofrecemos algunas de las fábulas escritas por Augusto Monterroso.

El burro y la flauta

Tirada en el campo estaba desde hacía tiempo una flauta que ya nadie tocaba, hasta que un día un burro que paseaba por ahí resopló fuerte sobre ella haciéndola producir el sonido más dulce de su vida, es decir, de la vida del burro y de la flauta.

Incapaces de comprender lo que había pasado, pues la racionalidad no era su fuerte y ambos creían en la racionalidad, se separaron presurosos, avergonzados de lo mejor que el uno y el otro habían hecho durante su triste existencia.

El grillo maestro

Allá en tiempos muy remotos, un día de los más calurosos del invierno, el Director de la Escuela entró sorpresivamente al aula en que el grillo daba a los grillitos su clase sobre el arte de cantar, precisamente en el momento de la exposición en que les explicaba que la voz del grillo era la mejor y la más bella entre todas las voces, pues se producía mediante el adecuado frotamiento de las alas contra los costados, en tanto que los pájaros cantaban tan mal porque se empeñaban en hacerlo con la garganta, evidentemente el órgano del cuerpo humano menos indicado para emitir sonidos dulces y armoniosos.

Al escuchar aquello, el Director, que era un grillo muy viejo y muy sabio, asintió varias veces con la cabeza y se retiró, satisfecho de que en la Escuela todo siguiera como en sus tiempos.

El perro que deseaba ser un ser humano

En la casa de un rico mercader de la Ciudad de México, rodeado de comodidades y de toda clase de máquinas, vivía no hace mucho tiempo un perro al que se le había metido en la cabeza convertirse en un ser humano, y trabajaba con ahínco en esto.

Al cabo de varios años, y después de persistentes esfuerzos sobre sí mismo, caminaba con facilidad en dos patas y a veces sentía que estaba ya a punto de ser un hombre, excepto por el hecho de que no mordía, movía la cola cuando encontraba a algún conocido, daba tres vueltas antes de acostarse, salivaba cuando oía las campanas de la iglesia, y por las noches se subía a una barda a gemir viendo largamente a la luna.

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Poeta cubano perteneciente a la "Generación del 50" recibió condecoración en su natal Cuba.

El poeta cubano Luis Marré fue proclamado ganador del Premio Nacional de Literatura 2008 por el valor de una obra que une "cultura y sensibilidad" con matices de "subjetividad y realidad cotidiana", informó hoy la prensa local.

"Con un lenguaje de seductora maestría, elegante y equilibrado, supo conjugar la inspiración clásica con los aires renovadores de la vanguardia", destacó el acta del jurado presidido este año por el Premio Nacional de Literatura 2007, Humberto Arenal.

Marré, de 79 años, es uno de los miembros de la llamada "Generación del 50" en la literatura cubana, a la que pertenecen figuras como los poetas Antón Arrufat, César López y Pablo Armando Fernández.

Su obra incluye una decena de poemarios y antologías, entre los que sobresale el cuaderno "Los ojos en el fresco" (1963), y reúne también textos de narrativa y crítica literaria.

Forman parte de su bibliografía la novela "Techo a cuatro aguas" (1996) y los poemarios "Habaneras y otras letras" (1970), "Voy a hablar de la dicha" (1977), "Canciones de los años de aprendizaje" (1983) y "Nadie me vio partir" (1990).

El escritor, fundador de la Unión de Escritores y Artistas de Cuba, recibirá el galardón en el próximo mes de febrero durante la XVIII Feria Internacional del Libro de La Habana. (EFE)

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Pablo Neruda (1904-1973),  poeta chileno nacido con el nombre de Neftalí Reyes Basoalto. Recibió el Premio Nobel de Literatura en 1971. A continuación ofrecemos bellas frases de este célebre escritor.

En un beso, sabrás todo lo que he callado.

Para mi corazón basta tu pecho, para tu libertad bastan mis alas.

Conocer el amor de los que amamos es el fuego que alimenta la vida.

Algún día en cualquier parte, en cualquier lugar indefectiblemente te encontrarás a ti mismo, y esa, sólo esa, puede ser la más feliz o la más amarga de tus horas.

Amor, cuántos caminos hasta llegar a un beso, ¡qué soledad errante hasta tu compañía!

Es tan corto el amor y tan largo el olvido.

En mi casa he reunido juguetes pequeños y grandes, sin los cuales no podría vivir. El niño que no juega no es niño, pero el hombre que no juega perdió para siempre al niño que vivía en él y que le hará mucha falta.

Para que nada nos separe que nada nos una.

¿Sufre más aquel que espera siempre que aquel que nunca esperó a nadie?

Podrán cortar todas las flores, pero no podrán detener la primavera.

(Tomado de Proverbia.net)

Juan de Dios Peza*

A principios del año de 1967 salía de Veracruz, rumbo a Europa, un vapor francés que conducía a varios personajes que culminaron en el ya vacilante Imperio de Maximiliano.

Iba entre ellos mi inolvidable padre que, fiel a sus principios políticos, creyó de buena fe que la monarquía y la inmigración europea salvarían al país de muchos desastres en lo futuro.

Y no sé si desengañado o sin voluntad para continuar en el gobierno, pues yo aún no cumplía quince años y nada entendía de política, optó por irse al extranjero.

De lo que no tengo duda es de que, tanto sus amigos como sus más encarnizados enemigos, aplaudieron su honradez sin tacha, única herencia que legó a sus hijos.

Estaba en los comienzos de aquel destierro, que duró más de ocho años, cuando se efectuó el drama de Querétaro, y mi madre y nosotros, tres hermanos, quedamos en la mayor pobreza.

Para vivir se fueron vendiendo todos los objetos de la casa, que desde que nací miré siempre, si no opulenta, dorada de cuanto exige el buen parecer a una familia bien relacionada y de limpia cuna.

Yo, que fui liberal desde que tuve uso de razón y que admiraba y quería a Juárez, obtuve de ese grande hombre una beca, entré a la Escuela Preparatoria, comencé a escribir versos y llegó un 15 de septiembre en que, elegido por mis camaradas del colegio, tenía que ir a leer al Teatro Nacional una poesía, que a la postre resultó disparatada y llena de figurones imposibles.

Desde que me nombraron para leerla, me preocupé, como todos los pobres, con la adquisición de un traje para presentarme en la tribuna.

Hablé con mi madre, y ella, triste pero ansiosa de complacerme, me ofreció que realizaría mi deseo; y en efecto, la víspera de la gran fiesta nacional, ya estaba en mi poder un traje de buen paño de color azul oscuro.

No disimulé mi alegría; pero al mismo tiempo dije a mi madre:

—Habría preferido que me lo hubieran hecho negro.

—No era posible —me respondió—, ya te contaré a tiempo esa historia.

El 16 de septiembre desperté satisfecho de los primeros aplausos que había recibido en el teatro la noche anterior; y hablé de todas las peripecias ocurridas en el desempeño de mi comisión poética, delante de mis hermanos, a la hora de la comida.

Mi madre lloraba.

—¿No estás contenta? —le pregunté.

—Sí, muy contenta; pero lloro porque veo lo que es la vida. La víspera de que tu padre saliera de México, me dijo: lo primero que hay que vender son los caballos y el coche. Encontré quien me los comprara, y dos semanas después recibía de la sastrería de Mivielle las dos libreas, la del cochero y la del lacayo, que ya habían sido pagadas anteriormente. Eran inútiles y estaban flamantes, y me conformé con guardarlas. ¿Quién habría de comprarlas? Era levita, chaleco y pantalón, de color azul oscuro, con botones dorados.

De una de ellas, achicándola el sastre, he mandado hacer el traje con que has ido anoche a leer tus versos, por eso es azul oscuro, y por eso lloro, porque de una librea del cochero ha salido tu traje de ceremonia.

—¿Y qué importa, madre mía?

—Es verdad, ¿qué importa?; muchos años tus trajes usados, pero en buen estado, vistieron a varios niños pobres, y hoy has tenido que vestirte de lo que se destinaba a la servidumbre.

¡Así es la vida!, no te envanezcas nunca por lo que tengas, ni te entristezcas cuando lo pierdas; solo las virtudes constituyen el tesoro que se debe conservar siempre, y el libro de Job enseña mucho; léelo, hijo mío.

(Tomado de http://www.antorcha.net)

* Juan de Dios Peza, escritor mexicano, nació el 29 de junio de 1852 y murió el 16 de marzo de 1910. De su obra literaria destaca su famosísimo Cantos del hogar, escrito en 1844.

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Roque Dalton García, poeta y revolucionario salvadoreño, nació en San Salvador el 14 de mayo de 1935 y murió el 10 de mayo de 1975. Es el creador de la pieza poética Poema de amor, que se ha sido convertido en el himno nacional verdadero para las mayorías, sobre todo las que se encuentran fuera de El Salvador.

Los que ampliaron el Canal de Panamá
(y fueron clasificados como "silver roll" y no como "gold roll"),
los que repararon la flota del Pacífico
en las bases de California,
los que se pudrieron en las cárceles de Guatemala,
México, Honduras, Nicaragua,
por ladrones, por contrabandistas, por estafadores,
por hambrientos,
los siempre sospechosos de todo
("me permito remitirle al interfecto
por esquinero sospechoso
y con el agravante de ser salvadoreño"),
las que llenaron los bares y burdeles
de todos los puertos y capitales de la zona
("La gruta azul", "El Calzoncito", "Happyland"),
los sembradores de maíz en plena selva extranjera,
los reyes de la página roja,
los que nunca sabe nadie de dónde son,
los mejores artesanos del mundo,
los que fueron cosidos a balazos al cruzar la frontera,
los que murieron de paludismo
o de las picadas del escorpión a la barba amarilla
en el infierno de las bananeras,
los que lloraron borrachos por el himno nacional
bajo el ciclón del Pacífico o la nieve del norte,
los arrimados, los mendigos, los marihuaneros,
los guanacos hijos de la gran puta,
los que apenitas pudieron regresar,
los que tuvieron un poco más de suerte,
los eternos indocumentados,
los hacelotodo, los vendelotodo, los comelotodo,
los primeros en sacar el cuchillo,
los tristes más tristes del mundo,
mis compatriotas,
mis hermanos. 

Gabriela Mistral es el seudónimo literario de la poetisa
Lucila de María del Perpetuo Socorro Godoy Alcayaga. Nació en Vicuña, Chile, en 1889  murió en Nueva Cork en 1957).

Caricia

Madre, madre, tú me besas,
pero yo te beso más,
y el enjambre de mis besos
no te deja ni mirar...

Si la abeja se entra al lirio,
no se siente su aletear.
Cuando escondes a tu hijito
ni se le oye respirar...

Yo te miro, yo te miro
sin cansarme de mirar,
y qué lindo niño veo
a tus ojos asomar...

El estanque copia todo
lo que tú mirando estás;

pero tú en las niñas tienes
a tu hijo y nada más.

Los ojitos que me diste
me los tengo de gastar
en seguirte por los valles,
por el cielo y por el mar...

Balada

Él pasó con otra;
yo le vi pasar.
Siempre dulce el viento
y el camino en paz.
¡Y estos ojos míseros
le vieron pasar!

Él va amando a otra
por la tierra en flor.
Ha abierto el espino;
pasa una canción.
¡Y él va amando a otra
por la tierra en flor!

El besó a la otra
a orillas del mar;
resbaló en las olas
la luna de azahar.
¡Y no untó mi sangre
la extensión del mar!

El irá con otra
por la eternidad.
Habrá cielos dulces.
(Dios quiera callar.)
¡Y él irá con otra
por la eternidad!

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Por Isabel Allende

Había una vez una mujer cuyo oficio era contar cuentos. Iba por todas partes ofreciendo su mercadería, relatos de aventuras, de suspenso, de horror o de lujuria, todo a precio justo.

Un mediodía de agosto se encontraba en el centro de una plaza, cuando vio avanzar hacia ella un hombre soberbio, delgado y duro como un sable. Venía cansado, con un arma en el brazo, cubierto del polvo de lugares distantes y cuando se detuvo, ella notó un olor de tristeza y supo al punto que ese hombre venía de la guerra. La soledad y la violencia le habían metido esquirlas de hierro en el alma y lo habían privado de la facultad de amarse a sí mismo.

—¿Tú eres la que cuenta cuentos?, preguntó el extranjero.

—Para servirle, replicó ella.

El hombre sacó cinco monedas de oro y se las puso en la mano.

—Entonces véndeme un pasado, porque el mío está lleno de sangre y de lamentos y no me sirve para transitar por la vida, he estado en tantas batallas, que por allí se me perdió hasta el nombre de mi madre, dijo.

Ella no pudo negarse, porque temió que el extranjero se derrumbara en la plaza convertido en un puñado de polvo, como le ocurre finalmente a quien carece de buenos recuerdos. Le indicó que se sentara a su lado y al ver sus ojos de cerca se le dio vuelta la lástima y sintió un deseo poderoso de aprisionarlo en sus brazos.

Comenzó a hablar. Toda la tarde y toda la noche estuvo construyendo un buen pasado para ese guerrero, poniendo en la tarea su vasta experiencia y la pasión que el desconocido había provocado en ella. Fue un largo discurso, porque quiso ofrecerle un destino de novela y tuvo que inventarlo todo, desde su nacimiento hasta el día presente, sus sueños, anhelos y secretos, la vida de sus padres y hermanos y hasta la geografía y la historia de su tierra.

Por fin amaneció y en la primera luz del día ella comprobó que el olor de la tristeza se había esfumado. Suspiró, cerró los ojos y al sentir su espíritu vacío como el de un recién nacido, comprendió que en el afán de complacerlo le había entregado su propia memoria, ya no sabía qué era suyo y cuánto ahora pertenecía a él, sus pasados habían quedado anudados en una sola trenza. Había entrado hasta el fondo en su propio cuento y ya no podía recoger sus palabras, pero tampoco quiso hacerlo y se abandonó al placer de fundirse con él en la misma historia...

(Tomado de Panfleto Laetus)

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Dulce María Loynaz, célebre poetisa cubana, nació el 10 de diciembre de 1902 en La Habana, y falleció en 1997.

Después de Doctorarse en Leyes, colaboró con las más prestigiosas publicaciones de Cuba, y viajó muchas veces por Europa, Asia y América.

Su poesía expresa la feminidad con ciertas pinceladas impresionistas y un toque íntimo como el de pocas poetisas caribeñas.

En 1986 recibió el Premio Nacional de Literatura de su país, en 1991 el Premio de la Crítica  y en 1992 el Premio Cervantes,  y desde entonces fue directora de la Academia Cubana de la Lengua.

Les ofrecemos algunos poemas de su autoría, cuya lectura les permitirá apreciar sus grandes dotes literarias.

QUIÉREME ENTERA...

Si me quieres, quiéreme entera,
no por zonas de luz o sombra...
si me quieres, quiéreme negra
y blanca. Y gris, y verde, y rubia,
quiéreme día,
quiéreme noche...
¡Y madrugada en la ventana abierta!

Si me quieres, no me recortes:
¡quiéreme toda... o no me quieras!

POEMA LVII

No te nombro; pero estás en mí como la música en la garganta del ruiseñor aunque no esté cantando.

 

POEMA SIN NOMBRE

He de amoldarme a ti como el río a su cauce,
como el mar a su playa, como la espada a su vaina.
He de correr en ti,
he de cantar en ti,
he de guardarme en ti ya para siempre.
Fuera de ti ha de sobrarme el mundo
como le sobra al río el aire, al mar la tierra,
a la espada la mesa del convite.
Dentro de ti no ha de faltarme
blandura de limo para mi corriente,
perfil de viento para mis olas,
ceñidura y reposo para mi acero.
Dentro de ti está todo; fuera de ti no hay nada.
Todo lo que eres tú está en su puesto;
todo lo que no seas tú me ha de ser vano.
En ti quepo, estoy hecha a tu medida;
pero si fuera en mí donde algo falta, me crezco...
Si fuera en mí donde algo sobra, lo corto.

SI DICES UNA PALABRA MÁS...

Si dices una palabra más,
me moriré de tu voz,
que ya me está hincando el pecho,
que puede traspasarme el pecho
como una aguda, larga, exquisita espada.

Si dices una palabra más
con esa voz tuya, de acero, de filo y de muerte;
con esa voz que es como una cosa tangible
que yo podría acariciar, estrujar, morder;
si dices una palabra más
con esa voz que me pones de punta en el pecho,
yo caería atravesada, muerta
por una espada invisible,
dueña del camino más recto a mi corazón.

TIEMPO

1
El beso que no te di
se me ha vuelto estrella dentro...
¡Quién lo pudiera tornar
—y en tu boca...— otra vez beso!

2
Quién pudiera como el río,
ser fugitivo y eterno:
Partir, llegar, pasar siempre
y ser siempre el río fresco.

3
Es tarde para la rosa.
Es pronto para el invierno.
Mi hora no está en el reloj...
¡Me quedé fuera del tiempo!

4
Tarde, pronto, ayer perdido...
mañana inlogrado, incierto
hoy... ¡Medidas que no puede
fijar, sujetar un beso!...

5
Un kilómetro de luz,
un gramo de pensamiento...
(De noche el reloj que late
es el corazón del tiempo...)

6
Voy a medirme el amor
con una cinta de acero.
Una punta en la montaña:
La otra... ¡Clávala en el viento!...

(Fuente: http://amediavoz.com)
 

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Con motivo de cumplirse este 10 de diciembre un aniversario más del nacimiento de Dulce Maria Loynaz, la recordamos a través de las opiniones sobre su obra literaria emitidas por varias personalidades de las letras.

Eugenio Florit
"Autenticidad expresiva, sentido humanista, esencias nacionales, son categorías firmemente vinculadas a una obra que, por objetividad y fuerza de sus valores, está llamada a crecer inexorablemente en su irradiación presente y futura."

Fina García-Marruz
"Lo que resulta también de todo punto interesante es la personalidad física de Dulce María Loynaz; ese aspecto suyo como cervatilla asustada que siempre le he advertido. Ojos pequeñitos y fijos, que preguntan y que al propio tiempo ya conocen todo lo que no se atreven a preguntar; un aire de otro mundo, como de inquietud de verse aquí, vestida con trajes y sombreros y zapatos, ella, que acaso no tiene ni espacio ni tiempo."

Cintio Vitier
"La cubanía de la autora de Jardín no se acerca menos al azul que a su diálogo con el verde, tiene el "mucho azul y mucho verde" de nuestro Milanés, los dos muy transparentes. Dulce María es todas estas cosas: ella y su ámbito, natural y espiritual, Dulce María y la llegada de Juan Ramón a La Habana en el 36, Dulce María y su conocimiento directo de Lorca o la gentil hospitalidad que dio en su casa a Gabriela Mistral. Aunque en verdad —y aun mucho antes del triunfo de la Revolución— siempre fue una figura distante, distante de su propio entorno, de las mismas fiestas que a partir de su matrimonio se daban en su casa. Dulce María estuvo presente en todo gran momento de nuestra cultura en estos encuentros con los grandes poetas que nos trajo la guerra civil española, lo que nos mueve a indagar por lo distante de su propia sonrisa, difícil sonrisa, que, de descifrarse, nos daría quizás el secreto de su poesía, que, como el de todo misterio verdadero, no reside en lo que oculta sino en lo que revela."

"«Juegos de agua», de Dulce María, y «Entre los lirios» de Enrique Loynaz, son las más altas muestras de nuestro impresionismo poético."

César López
"Decir Dulce María Loynaz —para salirnos del ámbito acechante de un feminismo que muy poco tiene que ver con el duende de la feminidad— equivale ya en la balanza del oído de nuestro corazón, a decir también José Jacinto Milanés o Juan Clemente Zenea o Julián del Casal. El peso de su levitación poética los equivale. Sin que apenas fuese advertida, y ello en gran parte por su vocación de relieve en la ausencia, pasó su palabra la prueba de fuego y ceniza de las circunstancias, las generaciones y las polémicas, sin mustiársele el pétalo de una sílaba, y ahora podemos verla tranquilamente instalada, sonriéndonos sin más orgullo que modestia, en el Parnaso de los padres y madres de nuestra poesía."

Gabriela Mistral
"Para mí, leer Jardín ha sido el mejor «repaso» de idioma Español que he hecho en mucho tiempo (...) los Poemas sin nombre son puras condensaciones de poesía, el puro hueso del asunto."

Gastón Baquero
"Últimos días de una casa es una ceremonia que exige la comprensión, el entendimiento poético, que se asoma y escapa a la vez. La voz mesurada, continua y distinta de una poetisa mayor de la cual, quizás, se esperaba otro discurso «poesía en que una música interior insinuantemente envolvía en misterio las palabras y las impresiones recibidas de la realidad» —dice Enrique Anderson Imbert—, pero que ella desdeña para ser ella misma y a la vez diferente en una profunda fidelidad a lo que parece serle más entrañable."

Nancy Morejón
"Jardín es, en realidad, un poema en prosa, extenso, entrabado, fiel a una arquitectura. Decir que es la evocación lírica de una vida, es limitarlo demasiado; porque es eso, pero al mismo tiempo la magnífica creación de un personaje, Bárbara, que ha de quedar —nos lo parece—, como arquetipo de la mujer poética, de la sensibilidad femenina que está en el mundo, para reaccionar intensamente lo mismo a los impulsos del corazón que a los conmovedores tránsitos de un ave, de una rosa, de una sierpe de agua."

Max Henríquez Ureña
"Dulce María Loynaz trae consigo una nueva sensibilidad. En sus versos la realidad y la fantasía suelen entrelazarse y confundirse a tal grado, que a veces resulta imposible marcar una línea divisoria entre las dos..."

Gerardo Diego
"Dulce María Loynaz ha venido a mostrársenos en la plenitud de su vida poética, que enriquece la ya deslumbradora poesía femenina de nuestra lengua con la gracia sobria esencial felicísima de una nueva voz, distinta de todas, sorprendente, y cálida de timbre, antillana y sobreespañola."

Emilio Ballagas
"Dulce María Loynaz ocupará sitio de honor entre los poetas que no hacen escaramuza del concepto de generaciones y no esgrimen el almanaque a modo de espada de caramelo. Se verá en ella al poeta constante que da fe de su existencia como tal; al poeta que no claudica, que sabe que su oficio es digno y sirve ese oficio con dignidad. Para nosotros ella ocupa ya ese sitio privilegiado por la entraña y por el acento de su admirable poesía."

(Tomado de CubaLiteraria)

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Juan Crisóstomo Ruiz de Nervo, conocido como Amado Nervo —poeta, novelista y ensayista mexicano—, nació en Tepic, pequeña ciudad de la costa del Pacífico, el 27 de agosto de 1870. Su vida estuvo signada por la tragedia. Su padre muere en 1879, posteriormente se suicida su hermano Luis, y también desaparece Ana Cecilia, su gran amor, en 1912. Muere el 24 de mayo de 1919.

Ama como puedas, ama a quien puedas, ama todo lo que puedas. No te preocupes de la finalidad de tu amor.

El signo más evidente de que se ha encontrado la verdad es la paz interior.

Si no te quieren como tú quieres que te quieran, ¿qué importa que te quieran?.

Dime amigo: ¿La vida es triste o soy triste yo?

Busca dentro de ti la solución de todos los problemas, hasta aquellos que creas más exteriores y materiales.

Si eres orgulloso conviene que ames la soledad; los orgullosos siempre se quedan solos.

¿Por qué aguardas con impaciencia las cosas? Si son inútiles para tu vida, inútil es también aguardarlas. Si son necesarias, ellas vendrán y vendrán a tiempo.

La tristeza es un don del cielo, el pesimismo es una enfermedad del espíritu.

El amor verdadero hace milagros, porque él mismo es ya el mayor milagro.

(Fuente: Proverbia.net)

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